O Pastor de Estrelas

O quente do alambique dos meus dias  

é ardume que me suporta o caminho.

No canteiro jogo sem pudor os delírios

haja o que houver não me dói o destino.

Estafeta e esteta profissional da poesia

jamais é abóbada onde pesquiso lírios.

Pedreiro de malho e pedra nos braços  

Caçador do tempo sondador de carreiros 

Notador de ocasos e trovador sem nome

Servo do meu cão que me vigia os passos

Andejo pelos caminhos cantantes da vida.

Sim! Não mais do que um céptico natural 

que descarta elogios e águas galardoadas.

Apenas tentantes de um pastor de estrelas.

Junho Mês de Exames

Parte final do conto - Viva a Quarta Classe - em Cântico às Tradições - livro publicado.

(...)

Por volta do meio-dia, todos estavam de pé reunidos em frente à suposta janela de onde seriam lidos os resultados e cada um imaginava como ia ser a classificação. Alguns pais vindos em seus afazeres à Vila aproveitaram para assistir ao acto que parecia não ter hora certa. O sol ia alto e o calor apertava. De súbito, à janela, uma voz pediu a atenção dos presentes e a curiosidade de todos parecia ter ficado ancorada naquele mar de silêncio que separava a assistência da posição onde se encontrava a sorridente professora Dona Irene. A sua melodiosa voz e a clareza com que lia os poucos parágrafos da acta rasgava o calor que se fazia sentir no local caindo como sopro de ar fresco, aliviando os presentes de navegar na impaciência e no desejo de querem saber como é que cada aluno tinha ficado. 

De cara levantada e sorriso nos lábios a professora leu a última parte do documento:

- E assim. O júri decidiu pelos seguintes resultados: 

Alcides Alberto Barbosa........…....  Distinto

Amélia Mendes Tavares.......……..  Distinta

Cristina Sanches Alvarenga...……. Distinta             

José Luís Lopes Correia........…….. Distinto

Os restantes alunos todos aprovados. Assinado, o júri.

O Flávio não se conteve. O grito dele fez-se ouvir no meio de tantos e tantos colegas. Passei! Passei!  Viva quel bolo. Viva quel vinho. Viva a quarta classe. As vivas vinham da profundeza da sua alma. É que conseguir a quarta classe - segundo grau de instrução primária – era mais do que obter o diploma. Era garantir um emprego razoável, mas, sobretudo, era poder escrever uma carta ou assinar a rogo dos que não sabiam ler e escrever, livrando-os do melindroso dedo na tinta. No meio de pulos e gritos, os meninos insistiam em querer ver os seus professores para os saudar, invadindo a escadaria da porta principal sitiando os professores, pulando euforicamente e gritando sem parar. 

O professor, Ambrósio, escolheu sair por outra porta, para não ter de furar a barricada dessa gente exaltada que só sabia gritar de contente. Ele saíra calado, sem se apresentar aos seus alunos. Registou-se um curto silêncio enquanto ele seguia sem parar.

Os restantes professores que se preparavam para se despedir do ano lectivo foram assaltados pelos finalistas em sinal de saudação e de agradecimento pelos resultados alcançados. Dali a barulhada invadiu as ruas da vila. Gritavam aqueles que tinham sido preparados para continuar os estudos ou para encarar o futuro melhor informados e mais instruídos. A meninada não parava de gritar: Viva quel bolo! Viva quel vinho! Viva a quarta classe. 

Do Crioulo ao Português - Um Poema, Uma Confissão

Poema Santa Catarina em Konfison na Finata, traduzido para o português. 

Experiencia em curso para uma publicação bilíngue...

SANTA CATARINA

Monte rocha colina achada terreiro

Batuque acordeão corneta tambor finason

Grogue um grito acudido no fim do mundo

Um bezerro manso um novilho entoado

Um açúcar uma calda no cocho recolhida

Uma ribeira grande que me corre no peito

Santa Catarina,

Hoje a tua lua não é olho desvairado no céu

Em busca de Figueira das Naus ou Entre Picos de Reda

Não é vida vazia no poial de Donana

Hoje és alfabeto letrado

Em Achada Riba ou em Achada Igreja

És o apetecido em parco quinhão

Olhos almejados e boca cobiçada

Trejeito fascinado num corpo singelo

Santa Catarina,

Eis-nos todos hasteados nas tuas colinas

Eis-nos enredados na sombra da tua bonança

Eis-nos juntos e firmes como um só levantados

Hoje no teu calendário palpitando um rumo

Santa Catarina,

Nem distante nem perto da nossa saudade

Não podes ser miragem amarrada

Marcada e desmarcada no nosso sentido

Nem cansada canseira de um mesmo credo

De um querer que não se desfaz duma só vez

Por mais que o capricho é o esteirado

Que ampara a teimosia do Homem

O que tem de ser… terá de ser.. e será

Mas, seja como for!

Talvez o tempo dos teus dias maiores

Se erga ainda nos olhos puros dos teus mocinhos

Ah! Minha Santa Catarina

Santo limiar da minha fé desconfiada

Nem a mecha na mão da agnosia

Será lucerna da tua aurora enlutada

No teu chão crucificado quero ser tua mortalha

Santa Catarina

Tu és o chão original calcado pelo tempo

A tua crença persegue o espírito do Homem

Estribado e assente na força da sua marcha

Aleitado na tua estação das chuvas correntes

Sob o desafio fogoso da rotação do mundo

Impondo as extravagâncias da globalização.

Santa Catarina

Gulilança Malagueta Monte Brianda

Palha Carga Pico d’António… é agulha

É agulha que costura a condição da manhã

P’ra que o sol ainda se levante na Cruz dos Picos

No crioulo cru de Manuel Braga Tavares.

Eu… sou o teu Credo

De aprumo e rosto limpo no cimo das tuas colinas

De olhos duros figurados na almanjarra do tempo

Querer-te…é crer-te com todo o ser

Não só nos sentidos ou urdindo em falsidade

Tu és a doce cantiga da levada cantante

Em toda a dimensão da travessia das tuas ribeiras

À tua ilharga sou a lantana na tua várzea

O sorgo bravo escorado no teu pedregal

O teu tempo…

É agora o tempo dos teus mocinhos

Que firmes se levantam chão da cidade

No brio da sua mocidade répando

No colo do batuque das mulheres que porfiam

De vozes em coro repicado na cantiga da terra

Com tuas histórias redivivas nos palcos da OTACA

Com teu acordeão ferrado no peito de Belu Freire

Ou no compasso repicado de Lopi Netu

Com a dança d’África nos palcos de Netos de Cabral

Que ainda nos move viçosa em nosso intento.

Ver confirmado é que é pão da vontade

Mas promessa enganosa é fome do espírito

e agravo da consciência

Santa Catarina

Tu és o brio da terra lavrando-me na alma

Tu és o quilate de ouro lavrado na minha memória

Tu és o incenso no aroma vivo do caminho novo

Tu és o grito brandido do filho da terra na colina

Tu és o prego de frechal no sossego da minha morte

Santa Catarina

Divagar De Vagar

O poeta passa a vida inteira a querer descobrir o Cok Pit da nave em que viaja os seus sentidos e acaba por ficar como um pássaro dos beirais a sondar distâncias, sendo os poemas tentativas de agarrar o sol com um palito, processo difícil, desafiante e animador, porque o obriga a voar para além-mundo, fora daquele que a vida lhe estabelece, sonhando alcançar o ovo quadrado da palavra... voo.

Recordar Tututa

 Conheci Tututa, em 1970, na loja Benvindo, Rua de Lisboa, Mindelo, acompanhada do irmão Tchuff que fez questão de me apresentar a Senhora do piano. A sonoridade do disco instrumental, com músicas da sua autoria, enchia o espaço frente a Casa Madeira, onde eu trabalhava.

 Sorridente, simpática era a senhora de fácil amizade. Após troca de olhares ofereceu-me a face para um beijo. Viva era a alegria que floria no semblante desta pianista, possuidora de uma das melhores mãos esquerda no piano em Cabo Verde. 

Antes, tinha conhecido Djosa Marques e Chico Serra, dois grandes da nossa música, ambos possuidores de uma belíssima mão esquerda ao piano de cauda, no acompanhamento da morna, da coladeira e de outros géneros musicais. Djosa Marques era tido como o inventor da percussão nos teclados no acompanhamento da morna e da coladeira. Hubertona que tocou com ele trouxe para o violão a experiencia, criando uma forma de companhar a morna ao violão, em vigor até hoje.

Quem como Tututa fez tanto de bom, se empenhou e se dedicou com muito talento, a morte não é sentida, antes vivenciada. A sua ausência é o ascender de um espírito fecundo no firmamento, onde se perfilam os grandes e na luz imortalizar-se. Os grandes nunca morrem. É um reconhecimento antigo.  Porque aquilo que eles fizeram e por aquilo que representam na história e no percurso do seu povo e da sua terra merecem honras e gratas recordações.

 Tututa, tal como o irmão Tchuff, foram demais vibrantes interpretes da música e da cultura popular nacional, como tal, tornaram-se expoentes e exemplos de como deve-se encarar e aproveitar o que a história nos legou e o que humanidade criou para servir os povos. Os dois, filhos de outro grande e talentoso compositor mindelense António Tchitcho, que também marcou a sua época, apostados na recriação de motivos e temas significativos, deixaram o suficiente para significarem como entidades de respeito e da nossa eterna admiração. Piano é um instrumento demais exigente, sobretudo para quem cuidava de si e dos filhos, num período dificil da vida das ilhas, porém, a sinfonista Tututa jamais deixou de se aplicar, acabando por dominar com mestria o instrumento da sua predilecção.

Tututa tinha a consciência de que o seu instrumento de trabalho era impossível ser transportado ao colo para os lugares onde tocava, como acontece com os de corda, a sua casa era a oficina onde elaborava a música, chamando para a acompanhar amigos e familiares músicos. O teclado do seu piano assemelhava-se a um pomar onde semeava a virtuosidade das suas emoções. O preto e o branco na tábua de notas onde se entretinha e compunha canções, muitas delas perenes, pareciam degraus de uma vida cheia de sonhos, transfigurada na agilidade dos seus dedos e no permanente sorriso dos seus anos de vida.
Tututa era uma rica senhora, uma valiosa mulher, valerosa e autêntica, inspiradora de todas as Donas Ana - orgulho de nôs vida - cito M. de Novas.

 Que o assento fosforescente do universo receba e tenha na sua luminosidade esta crioula que deixa saudades eternas. Gloria à alma e à obra de Tututa, dilecta filha destas ilhas.

10 de Junho - Dia do Santo de Casa

Está escrito que Jesus disse ter saído de sua terra por que nela ninguém acreditava que ele era o profeta, pois, teve de sair dali para se firmar.

“ É interessante esse fenómeno, quanto mais íntimo é alguém menos acreditamos em seus conhecimentos! Fiquei pensando se isso não é um reflexo de nossa própria desvalorização. Temos uma ideia internalizada de menos valia. Acreditamos lá no fundo que não somos grande coisa, sabemos que não conhecemos tudo, então projectamos isso em nossos pares, desconfiamos de seus dotes, não botamos fé nele ” extracto de um texto lido na internet.

Ora bem, há dias li uma declaração no FB que dizia que não fomos colonizados. Logo Cabo Verde não foi Colónia, mas sim, província portuguesa, como tal, produto europeu, portanto, crioulos ibéricos de sangue hibrido, em razão da frequência de brancos, de mestiços, de pardos e de negros, vivendo em perfeita harmonia na bendita província islenha do alto mar. 

Assim, as ilhas tropicais do Cabo Verde, extensão de terra africana - Senegal - dizia, não sendo Colónia, por força do Não de um catedrático crioulo, membro dos novos brancos eruditos da terra, o arquipélago da costa ocidental africana era província ultramarina portuguesa por culpa de Dom Afonso V que á pátria mãe deu umas nesgas de terra esfrangalhada no meio do mar, a caminho de norte para o sul, tornada em província especial, terra conquistada aos ventos, colocada estrategicamente à deriva no meio do oceano pelos deuses, pedaço que o poeta Gabriel Mariano cantou em versos “navio de pedra sulcando mares, buscando o rumo sem o poder encontrar no seu lugar”.

 Não existindo colónia de Cabo Verde, por conseguinte, não houve colonização. Éramos e somos ilhéus ibéricos. Uma província bem cuidada e protegida pela mãe pátria metropolitana, sendo, para todos os efeitos, a luta de libertação das ilhas do colonialismo um equívoco muito grande. Dito de outra forma, Amílcar Cabral devia ter tido outro procedimento em relação à província crioula que nos viu nascer. Ele devia ser aquele aluno distinto e homem formado na metrópole, escusado de ser africano e viver bem ao lado dos brancos do regime pátrio, pátria tutela das províncias ultramarinas de Minho a Timor. 

Será que hoje o homem crioulo não finge ser ele no outro que criou para si?
Acredito que o ponto forte do ser crioulo de hoje é a sua condição de “santo bastardo” que não faz e não deixa acontecer milagres na sua própria terra. Ele é Santo que só tem história para contar nos momentos de sexo fortuito ou de embriaguez dos momentos extasie e de dificuldade, sendo, para todos os efeitos, como ele se manifesta, o resultado duma falha, a falha do “inconseguimento”. 

Se calhar por vivermos muito próximos uns dos outros aprendemos a não confiar na falha por razões plausíveis. O homem crioulo não dá conta que erra tanto. Acha que não erra em coisa nenhuma. A impressão de que ele não erra em nada, leva-lhe a achar que, quem erra é o vizinho ao lado, o mesmo que dizer, que acha mais verde o jardim alheio que o seu que cuida. Daí, ele, estar convencido de que, por mais evidente e milagreiro seja o Santo de Casa, o verdadeiro, com quem ele convive vinte e quatro horas por dia, dá por sagrado o Santo de Fora, atribuindo imperfeição ao seu, sabendo que não existe Santo que não se engane diante do homem perfeito. Será que auto examinar é subvertimento! 

Um dia de Sorte

A quentura que se fazia sentir, às 11H30 da manhã de hoje, riba Praia, obrigou-me a tomar o primeiro táxi que descia em direcção à Achada Santo António. Acomodado e em marcha, senti que vinha de dentro do carro um cheiro forte e incomodativo. Olhei para o fundo do carro. Era de plástico o tapete. Normalmente o tapete de feltro, quando ensopado, choca e rescende. Mas não era o caso. Olhei os sapatos do motorista. Deduzi, que o forte chulé era mesmo dele, vinha dos sapatos, quer dizer, sapatilhas, mafor que inundava o interior do carro de cada vez que manobrava o pedal do travão ou a embreagem. Nem cara borda fora aliviava o nariz do mau cheiro.
Aí perguntei: - Homem o carro é lavado sempre? Foi lavado hoje?
- Sim: Todos os dias. Porquê? Respondeu.
- Há um cheiro esquisito cá dentro. Alem disso o carro achocalha muito. Disse-lhe.
- O dono do carro está mesmo atrás de mim. Respondeu-me sem demora.
- Então pára por favor que vou falar com ele. Não posso impedir o trânsito a esta hora. Explicou o motorista.
- Então diz ao dono carro que não paguei o frete de 150$00 pelas más condições de transporte oferecidas ao cliente. Risos.
- O dono do carro não aceita arranjar o carro, atrasa sempre em pagar-me os salários. Comentou.
- Sabe uma coisa! Hoje na nossa terra toda a barraca virou empresa e todo o rabidante virou empresário. E dá nisso tudo. Disse-lhe com tranquilidade.
- O senhor tem razão. Esta terra virou duma forma que a gente não entende mais nada. Olha, lá em Pensamento, há um bode prenha. O senhor não imagina. Foi obra de uma cabra macho, essas crias da Trindade. O mundo está todo trocado. A explicação foi suficiente. O mundo está mesmo trocado.

Parámos á minha porta. Paguei desejei-lhe um dia de bom trabalho.